Come ultimo post di quest'anno abbiamo pensato di proporvi alcune immagini del maestro Diego Centurione e due allievi, Andrea e Miriam, della sua scuola, L'Officina della musica di Novate Milanese, che si sono esibiti a L'OrablùBar in un paio di occasioni.
Approfittiamo per augurare a tutti una buona fine e un migliore inizio.
Inviamo infine un infinito grazie a tutti quelli che ci hanno seguito, supportato e sopportato durante questo 2012.
Buone feste!
lunedì 31 dicembre 2012
venerdì 21 dicembre 2012
giovedì 20 dicembre 2012
Cercasi amore per la fine del mondo
Cercasi amore per la fine del mondo
(USA,
Singapore, Malesia, Indonesia 2012)
Genere: fine del
mondo
Se ti piace guarda
anche: Perfect Sense, Deep Impact, Melancholia, Nick & Norah
- Tutto accadde in una notte
Uscita italiana
prevista: 17 gennaio 2013
Arriva la fine del mondo.
Ancora? Ma che palle!
Quanti film abbiamo già
visto su questo tema? Un sacco. Un sacco tra questi per di più
lasciano alquanto a desiderare, in particolare i super catastrofici
firmati dai Roland Emmerich e Michael Bay di turno. Tanto per non far
nomi.
Per fortuna, negli ultimi
anni abbiamo assistito anche a una variante parecchio più
interessante per questo genere di pellicole. La grande svolta si è
avuta con Donnie Darko, il più singolare tra gli end of the world
movies. Ma ultimamente ci sono state altre sorprendenti storie che si
sono sviluppate attorno alla fine del mondo, diventata quasi un
pretesto per raccontare qualcosa di altro.
Ci sono stati ad esempio
Perfect Sense, più virato sul lato drama, e Melancholia, di cui
questo è quasi un opposto più umano e toccante. Propro come le
pellicole sopracitate, Cercasi amico per la fine del mondo, la cui
uscita italiana è prevista per il 17 gennaio 2013, non è solo e non
è tanto un film apocalittico. È più che altro un film sul trovare
se stessi, sul trovare l’amore, un on the road movie dalle tinte
comedy eppure dal retrogusto amaro costantemente presente. Dopo
tutto, il mondo sta pur sempre per finire.
Una comedy non-comedy piacevole e intimista, che per questi aspetti mi ha ricordato film come Garden State o Young Adult, mentre per la componente on the road mi ha fatto pensare ad Elizabethtown di Cameron Crowe. Tutti film con cui ha in comune una notevole passione per la musica (qui la protagonista femminile non riesce ad abbandonare i suoi dischi preferiti in vinile) e un’attitudine da commedia indie.
Non a caso a firmare
questa piccola perla di cinema apocalittico è Lorene Scafaria, al
suo esordio come regista ma già sceneggiatrice di un’altra piccola
perla, il romantico indie movie Nick & Norah - Tutto accadde in
una notte, con i due padalini del cinema indipendente americano
Michael “togli la” Cera e Kat “tette grosse” Dennings, oggi
irresistibile protagonista della sitcom 2 Broke Girls. Lorene
Scafaria che a questo punto si candida di diritto non ad avere la
candida, né si candida in politica, bensì si candida a essere la
nuova Diablo Cody. E Diablo Cody per me è la Shakespeare al
femminile del cinema indie odierno, tanto per scomodare un paragone
poco impegnativo.
Un gioiellino, questo
film, che funziona perché riesce a trattare un argomento abusato,
come quello della fine del mondo, in maniera estremamente delicata e
personale. La pellicola non è mai sopra le righe, non è mai urlata,
è leggera e profonda al tempo stesso come un disco dei The XX. O
come la splendida canzone dei Walker Brothers che accompagna il
finale, “The Sun Ain’t Gonna Shine Anymore”.
Tutto è bene quel che
finisce bene?
Se lasciamo da parte il
pensiero che il mondo sta per finire, per quanto riguarda la
pellicola sì. Tutto procede ottimamente. Regia non fenomenale, ma
comunque puntuale e precisa, sceneggiatura ottima che sa alternare il
sorriso (non la risata) a momenti (quasi) da lacrimuccia, un
protagonista perfetto nella sua apatia come Steve Carell e una bella
serie di comprimari di lusso provenienti per lo più dal piccolo
schermo: Connie Britton, la MILF per eccellenza della tv americana
grazie alle sue partecipazioni a Friday Night Lights, American Horror
Story 1 e oggi Nashville, William Petersen per anni e anni il Grissom
di CSI, Gillian Jacobs di Community, Mark Moses di Desperate
Housewives, Tonita Castro di Go On e Adam Brody, leggendario in The
O.C. nella parte di Seth Cohen, probabilmente il primo vero e proprio
indie geek (e non nerd) nella Storia della tv USA.
Tutto perfetto, a parte la protagonista femminile: Keira Knightley. Io ho rapporto conflittuale con Keira. Prima non mi piaceva, poi ha cominciato a piacermi, per un breve periodo mi è piaciuta parecchio, quando l’ho vista in Espiazione, Domino, Orgoglio e pregiudizio, La duchessa e Last Night, e quindi l’ho vista in A Dangerous Method, una delle intepretazioni più agghiaccianti a memoria d’uomo. Una di quelle intepretazioni che ti fanno desiderare che il mondo finisca veramente. In questo film la sua performance non è - grazie al Cielo - a quei livelli, però continua a fare tutte queste smorfiette davvero inquietanti. Perché?
In pratica, se al posto
di Keira Knightley ci fosse stata un’altra attrice, non dico
Natalie Portman, ma almeno un’attrice dotata di espressioni
facciali umanamente normali, questo film sarebbe stato davvero la
fine del mondo. Così com’è resta pur sempre un gran bel film.
Guardatelo assolutamente. A meno che il mondo non finisca prima.
mercoledì 19 dicembre 2012
Il tempo non aspetta nessuno
Seduto in un bar qualsiasi bevo caffè e fumo di tanto in tanto qualche mozzicone. Me ne sto con le tempeste sonore di Bob Dylan nelle orecchie e sono davvero su di giri. Ho la stessa eccitazione che si prova quando si fa una cosa che non si può fare. O come quando cerchi delle risposte e non le trovi neanche a spremerti il cervello come un limone. “Dici che sono un giocatore d’azzardo, dici che sono un magnaccia. Ma non sono nessuno dei due. Ascolta il fischio di Duquesne che soffia” (Duquesne Whistle). Qualche giorno fa sono andato per l’ennesima volta all’ufficio di collocamento. Un nuovo impiegato, simpatico come un becchino delle pompe funebri, mi ha detto che non c’era trippa per gatti, per cui facevo meglio a ripassare tra qualche mese o tra qualche anno, tanto era lo stesso. Nel frattempo frusciai ad alta voce: “vengo a mangiare da lei”. Il tizio ha fatto finta di non capire. Mi incamminai a testa bassa rovistando nei pensieri più infimi verso i bassifondi della città, che poi non sono altro che il quartiere dove sono nato e cresciuto. Ho molti amici da queste parti è un lavoretto più o meno lecito sarebbe venuto fuori.
Avevo sempre sognato di scivolare nel ventre
della notte per perdermi nella sua anima. Ma anche di andarmene da qualche
parte dove il sole splende sempre. Avrei voluto fare un sacco di cose, anche
amare qualcuno, ma non facevo un cazzo di niente. Mi ero laureato in giurisprudenza
con il massimo dei voti. I miei genitori avevano tirato la cinghia e anche
qualcos’altro per farmi studiare perché sin da piccolo promettevo bene e
il loro sogno era quello di avere un figlio da chiamare dottore. Quasi fossi
una roulette, avevano puntato tutto su di me. Indubbiamente, avevo fatto la mia
parte fino in fondo, se lo meritavano, ma a dire il vero anche allora alle
volte avrei voluto dileguarmi come un fuggiasco nella notte. A cosa sono
serviti tutti quei sacrifici, pensai ingoiando un sorso di caffè, se sono uno
dei tanti che rimpingua la fila dei disoccupati? Mi do da fare, svolgo mille
lavoretti, anche cose odiose come il venditore porta a porta. Però, in questo
cazzo di paese, vendere è l’unica prospettiva che ti viene data. Alla fine
qualcosa vendo e qualcosa riscuoto, ma sempre troppo poco per tirare avanti.
Insomma, mi sento bello e inguaiato e non ho un piano B. In fondo la
questione è una sola: c’è chi ha le possibilità e chi no. In quale
categoria rientro l’avrete capito da soli, immagino. Mi tocca
ancora aspettare, pensai, tirando una lunga boccata di fumo velenoso. Mi alzai
e andai via dal bar. Ero davvero stufo di tutto questo. Il tempo non aspetta
nessuno, figuratevi uno come me.“il tempo non aspetta nessun uomo e
non mi aspetta. si il tempo non aspetta nessuno e non aspetta me. sfrutta la
tua estate, raccogli il grano. i sogni di una notte svaniranno all’alba.
e il tempo non aspetta nessuno”(Time Waits For No One – The Rolling
Stones).
A furia di prendere randellate, si diventa duri
come il marmo. Così i minuti passano e anche le ore. E poi i giorni, i mesi e
gli anni. Insomma, il resto del nostro tempo se ne va in un baleno, lasciandoci
storditi e anche nauseati. Ma resistiamo ugualmente, con fatica teniamo duro di
fronte a tutto. Siamo fatti così, noi uomini trascuriamo, però, che alla fine
si diventa qualcun‘altro. E si è vecchi in un colpo solo. Raggiungo
Cinzia al suo negozio di chincaglierie perché quando ho voglia di parlare
con qualcuno lei è l’unica che ascolta con amore le mie peripezie. Non
appena mi vede fermo sull’uscio della porta del negozio, mi mostra
un sorriso complice e avvicinandosi mi esclama schietta: “per essere qui
suppongo che sei di nuovo nei guai, vieni dentro, dai” .”Abbiamo
dei problemi questo è sicuro. abbiamo milioni di disoccupati. bambini che non
sanno scrivere. bambini che non sanno leggere. ce ne sono di affamati e
sovralimentati. il nostro capo alla TV baldanzosamente annuncia la parola di
Cristo. cerca di pregare abbiamo bisogno di tener saldo il cammino. la forza
dell’oscurità ancora è tra noi. deve essere un inferno vivere nel mondo.
vivere nel mondo come fai tu.(It Must Be Hell – The Rolling Stones). Da
ragazzi avevamo provato a stare insieme, dico come coppia. Non aveva
funzionato, era finita che quasi ci odiavamo. Facevamo le cose pensando di
compiacerci, ma in questo modo si combinano solo casini. In compenso, da allora
non avevamo più segreti fra di noi. Scuoto la testa ed entro nel negozio. La
guardo e stranamente non riesco a dire niente. Ero andato da lei pensando di
raccontarle chissà cosa ma adesso non riesco più a parlare non mi viene niente.
E per la prima volta mi sento a disagio. Le prendo la mano, lei sospira e si
lascia andare: “Bart quando esci dai sogni e vieni a vivere in
questo mondo, quando lo farai?”. “il tempo può tirar giù un
palazzo o distruggere il viso di una donna. le ore sono come diamanti non
sciupatele. il tempo non aspetta nessuno non regala niente. il tempo non
aspetta nessuno. e non vuole aspettarmi”. (Time Waits For No One –
The Rolling Stones).
Me ne torno nel mio stambugio, afflitto e più
tenebroso che mai. Non me la sono sentita di speculare ancora sulla sua bontà,
sul suo garbo. Adesso è tempo di mettere le cose in chiaro con me stesso. Nella
solitudine il divino se ne va via e sparisce per sempre. Eccola, già pronta una
nuova angoscia da accudire. “A Scarlet Town la fine è vicina. Le Sette
Meraviglie del mondo sono qui. Il bene e il male convivono fianco a fianco.
Tutte le forme umane paiono glorificate. Metti il tuo cuore su un vassoio e
vediamo chi lo morderà. Vediamo chi ti stringerà e ti darà il bacio della buona
notte.”(Scarlet Town - Bob Dylan). Incontrai Rickie Lee Jones per
caso, mentre giù dal cielo i sogni piovevano a grappoli sulla mia testa.
Camminavo sonnolento e anche un po’ brillo alle porte della notte, quando
ad un tratto da una macchina ferma con l’autoradio accesa sentii quella
canzone. “It's your last chance To check under the
hood Last chance She ain't soundin' too good, Your last chance To trust
the man with the star You've found the last chance Texaco Well, he tried to be
Standard He tries to be Mobil He tried living in a world And in a shell There
was this block-busted blonde He loved her - free parts and labor But she broke
down and died And threw all the rods he gave her” (The Last Chance
Texaco).
Mi fermai ad ascoltarla sotto gli occhi
guardinghi della coppia che stava sull’auto. Avevo i brividi che facevano
le capriole sulla pelle. Ancora oggi, riascoltandola, provo la stessa
sensazione. E’ come se ad un tratto fossi passato con una ramazza su
quella nuvola di polvere che copre i ricordi. Dopo tanto tempo, finalmente mi
sono riconosciuto nell’ombra. Capita di rado, ma capita, che alle volte
le cose che nascondiamo dentro di noi non marciscono e di conseguenza non si
mettono a puzzare insieme al tempo che passa.
Ma i sogni che attraversano troppe cose, lasciano
sempre e comunque una scia di rimpianti e nuvole. I primi due album di Rickie
Lee Jones, l’omonimo e Pirates, sono stati un toccasana per tutti gli
innamorati della notte, per chi è annegato nei sentimenti. Rickie Lee Jones è
stata la duchessa incontrastata di chi si è fatto fregare dalla luna e dal
randagio di Pomona e ciondolava scompigliato nell’animo appresso a quelle
canzoni, come se anch’esso si trovasse con i suoi esecutori in una
discarica di oggetti usati che nessuno voleva più. Cicche di sigarette, gabbie
e barattoli, poltrone di pelle coi sedili sfondati, riviste ingiallite, un
ventilatore arrugginito, la canna del gas, veleno per topi in bustina, una
tromba di plastica, la carcassa di un cane, libri strappati, bottiglie vuote,
pezzi di ferro, un caminetto, una lampada ad olio ed ancora cicche di
sigarette, una tenda bruciata, un trenino elettrico. Tre seggiole e un
tavolino.
Sin da quando nei primi anni settanta si esibiva
nei bar, Rickie Lee Jones amava fare cover. Nella sua discografia sono state
una costante. Dotata di una voce che sa scavare in profondità, le sue
interpretazioni riescono a tirare fuori quella parte di sfumature che
precedentemente ci era sfuggita, rivelando significati nascosti e trasformando
la canzone in una sua creatura. Girl At Her Volcano, il mini lp uscito nel
1983, ne è un esempio lampante. In questi giorni “Il Diavolo Che Tu
Sai” è uscito e ci racconta del suo lungo viaggio attraverso la musica.
E’ un album così intimo che si possono sentire i battiti del suo cuore e
vedere le cicatrici che l’hanno segnata. C’è profondità ed
emozione, c’è il blues dentro queste canzoni che rappresentano tutti i
suoi amori musicali. Per citarne uno su tutti, il Van Morrison stellare di
Astral Weeks.
Una produzione attenta, affidata a Ben Harper,
risulta essere perfetta, mai ingombrante, talmente delicata da farci percepire
in pieno questa intimità. Rickie Lee Jones canta nella sua splendida solitudine
canzoni musicalmente ridotte all’essenziale che sono già belle di loro ma
che, attraverso la sua voce che li scortica fin dentro le ossa, sembrano essere
tutte nuove. E come se lei ci facesse l’amore con questi pezzi, li accarezza
senza violenza, senza cinismo, con una tenerezza e una sensibilità di cui tutti
noi ci siamo dimenticati.
Guardo la foto appesa al muro, è una di quelle
fotografie ingrandite e ritoccate in una cornice ovale dorata. Risale a quando
ero bambino e stavo in braccio a mia madre. C’è anche mio padre con i
baffi neri che sorride. E’proprio vero, non si ha mai abbastanza tempo se
non per pensare a se stessi. Mi ha fatto bene incontrarla ancora, mi sono
sentito addosso lo stesso rovescio di pioggia arrivato attraverso quel buco nel
cielo dal quale una notte di tanto tempo fa sono fuggito insieme a lei per le
strade del mondo. ”Si la stella passava dolcemente, la corrente
continuava a scorrere. si eravamo tranquilli e rilassati. e la guardavamo
volare. e il tempo non aspetta nessuno. e non vuole aspettarmi. e il tempo non
aspetta nessuno. e non vuole aspettarmi.” (Time
Waits For No One – The Rolling Stones).
lunedì 17 dicembre 2012
L'Open di Carrom: il video
Sabato 1 e domenica 2 dicembre L'OrablùBar ha ospitato il Torneo Open di Carrom. Grazie all'abilità nostro filmaker Pablo vi propopiano alcune fasi della due giorni dedicata al biliardo da dita. Ricordiamo, a chi fosse interessato a questo gioco indiano, che i lunedì sera alcuni esperti mettono a disposizione le loro conoscenze a L'OrablùBar.
Buona visione.
mercoledì 12 dicembre 2012
Scarpe volanti
Seduto sui gradini della sua casa di legno osservò il deserto. Era ridotto a brandelli e, nonostante capisse che quella frenesia da tossicomane alcolizzato che lo dominava lo avrebbe portato diritto alla tomba, si accese l’ennesima sigaretta e bevve un lungo sorso di rum. Il cuore accelerò i battiti e lo picchiò nel petto nello stesso istante in cui un odore di merda sopraggiunse. Che strano, pensò. La notte lo attraeva e, nel contempo, lo spaventava; era scura e gelida ma per altri versi anche confortante. Dondolò su se stesso e raccolse da terra la Gibson color tabacco. Con la mano sinistra prese un accordo di Mi maggiore e, sommessamente, nella brezza leggera, tossì un blues rauco. Un coyote, celato nell’ombra, stette ad ascoltarlo.
Il whiskey dev’essere il mio letto di morte. Dimmi dove mettere a giacere la testa. Non con me è tutto quel che lei disse. Sul far del mattino. Se avessi un biglietto da un dollaro, credo, certamente andrei in città a bere sino a riempirmi. Sul far del mattino. (Dollar Bill Blues)
Quel giorno, prima che il cielo si facesse scuro e un vento freddo prendesse a soffiare, se la filò con il suo pick-up. Ci aveva caricato il necessario ed era sparito da quella città in cui non c’era nulla da fare, specie per un uomo schivo come lui. Guidò dall’alba al tramonto, osservando la pioggia cadere e contemplando sé stesso. Bere era diventato il suo chiodo fisso; nulla di cui vantarsi, certo, ma non era andata sempre cosi. Quando era bambino aveva un sacco di idee su come sarebbe stato il suo futuro e poi, crescendo, aveva ridimensionato tutto e si era limitato a parare i colpi, cercando di soffrire il meno possibile. Nessuno di noi può prevedere il futuro e che cosa ci succederà. Magari uno crede di riuscirci, ma non è vero. Ed allora facciamo cose insensate, balziamo di qua e di là, come cavallette impazzite, restiamo in attesa che le cose tornino a essere come non saranno più.
La stamberga di legno gli si era parata davanti all’improvviso, un giorno che si era spinto più in là del solito nei suoi pellegrinaggi attraverso il deserto. Quella baracca, che un tempo aveva dato riparo a viaggiatori solitari, hoboes e pionieri, cadeva letteralmente a pezzi, ma lui s’innamorò all’istante di quel luogo. Con una pazienza certosina la rimise in sesto e, alla fine, ci andò a vivere. Rientrò in casa e mise a posto la chitarra, si accovacciò sulla branda guardando le travi del soffitto. Un raggio di luce penetrava dalla finestra colpendolo direttamente sugli occhi. L’aria era fresca, bevve un’altra lunga sorsata. Si rimise in piedi, arrotolò una sigaretta e stette immobile per un lungo istante nella penombra. Afferrò nuovamente la chitarra è biascicò una canzone, una di quelle canzoni in cui si metteva a nudo. Una di quelle canzoni che feriscono fin dentro l’anima, se percepisci le voci e quello strano brusio delle cose che ci circondano.
Non devo raccontarti delle bugie Non credo che sia saggio Hai dei bei occhi Vorresti starmi alla larga non valgo molto come amante è vero ora sono qui e poi sarò via e triste per sempr.e Ma sono certo di volerti. Cieli pieni di argento ed oro. Prova a nascondere il sole. Non si può fare a lungo. (No Place To Fall)
Quando entrò in quel bar, si sedette su uno sgabello di legno accanto a dei messicani che bevevano e chiacchieravano tra di loro. Il banco era di mogano scuro. Di fronte, nel mobile dietro il banco, c’era uno specchio dove poteva osservare gli altri uomini dietro di lui. Notò che erano per lo più solitari, sbandati, assorti dentro i loro guai. Non fece in tempo ad ordinare, che la puttana che lo aveva preso di mira appena entrato si avvicinò con garbo e lo guardò dritto negli occhi. Loretta era bella da lasciarlo senza fiato, sembrava piccola e sperduta ed era diversa da tutte le ragazze che aveva incontrato. Lo sentì a pelle, gli fece un effetto dirompente, tanto da pensare che con quello sguardo lei potesse osservarlo fin dentro le viscere. Ma fu un attimo. Subito dopo abbassò gli occhi e quell’euforia svanì nel nulla, lasciando spazio solo alla paura, a quel brivido freddo che lo smarriva, all’angoscia senza limiti che lo permeava. Si sentì triste e colpevole di chissà quale misfatto senza che avesse fatto nulla di male.
Oh, Loretta è solo una ragazza da saloon indossa il sette sulla manica Balla come brilla un diamante Racconta bugie che adoro credere Ha 22 anni circa e occhi allegri color nocciola Butta via il mio denaro come cascate d’acqua Mi ama come vorrei amarla io (Loretta)
Sputò via la cicca che spense schiacciandola con la punta dello stivale. Stava alla finestra, dietro il vetro polveroso, e guardava la vecchia ferrovia in disuso. Tutto intorno regnava il silenzio, ma gli sembrò di vedere qualcosa e schiacciò la faccia nel vetro freddo. Di notte i vagabondi si nascondevano da quelle parti. Rannicchiati sulla terra fredda, con il corpo che gli doleva, sentivano i crampi alle gambe e alla schiena mentre aspettavano che il treno merci passasse per saltarci su. Gli erano sempre piaciuti i vagabondi perché anche lui, come loro, amava guardare le nuvole che se ne andavano senza meta nel cielo. Uomini dimenticati, quelli, che probabilmente avevano la colpa di avere il cuore al posto giusto. Uomini che celavano storie incredibili e conoscevano quelle ballate antiche che parlavano di banditi buoni come il pane, di ferrovie e di quanto era duro il mondo con la povera gente. Amava quelle canzoni, lo facevano sentire orgoglioso di ciò che era diventato. Il buon Dio li abbia in gloria i vagabondi, pensò.
Non si accorse neppure che si era fatto giorno. Nella piccola cucina preparò del caffè e su del pane raffermo spalmò del burro di arachidi. Mangiò, continuando a fumare tra un boccone e l’altro, ascoltando nel silenzio il proprio respiro. Era cresciuto in una famiglia facoltosa che si era arricchita con il petrolio. Negli anni della sua fanciullezza aveva cambiato più volte residenza per via degli affari di suo padre. Questi continui spostamenti non gli permisero di avere radici da nessuna parte. Durante il periodo universitario si era ben distinto, poi il buio e la paura lo vennero a prendere. In quell’alba fredda, strisciando come un crotalo, qualche ricordo si fece timidamente largo e si meravigliò non poco perché la sua malattia gli impediva di farlo. Quando i ricordi si spengono é come avere detto addio a tutto ciò che conosci, a ogni cosa che hai amato; il vento furioso ti sommerge, lasciandoti ansante e tremante, riempiendoti gli occhi di polvere e di ruggine. Cosi, a poco a poco, si muore.
Giorni pieni di pioggia Il cielo sta venendo giù ancora Mi sento proprio stanco di queste solite vecchie tristi canzoni, Bambina non sarà lungo il tempo prima che io allacci le mie scarpe volanti (Flyng Shoes)
Aveva il morale a terra ma, come per molti che soffrono di disturbi psichici, voleva sembrare sereno, dare l’impressione di essere perfettamente normale, quando sapeva bene che non era così. Il suo spleen lo portava alla deriva, doveva decidere solo se affondare lentamente o tutto in un botto. Bisognava assumere le redini del comando, tenendo una vita più regolata. La lampada ad olio era rimasta accesa e la baracca sembrava accogliente o cosi pareva ai suoi occhi. Una pioggia sottile iniziò a cadere. Dalla finestra imperlata di pioggia osservò la strada. Il vento aveva preso a soffiare. Mandò giù d’un fiato un bicchiere di whisky, si alzò e infilò una mano nei pantaloni, tirò fuori quel foglio raggrinzito su cui aveva appuntato quei nuovi versi e con la chitarra cercò una melodia.
Sui venti della tristezza la luce è dolente e le catene sono strette. La libertà sta cantando. Aggràppati al buio fino a quando non avrai cambiato canzone. La tristezza mi laverà e subito mi asciugherà. Il mondo mi nasconderà, ma lei saprà ritrovarmi e quando mi troverà mi porterà a casa. (When she don’t need me)
Aveva già inciso dei dischi ma non era per nulla soddisfatto dei risultati ottenuti. In quella capanna in mezzo al deserto stava cercando di capire dove sarebbe potuto arrivare. Il materiale che aveva scritto gli sembrava buono; qualche sua vecchia canzone, a furia di provarla e riprovarla, aveva preso più consistenza ed un rantolo di fiducia lo spingeva in avanti. La musica era la sua ancora di salvezza. Aveva il viso magro e nei suoi occhi si leggeva tutta la sua sofferenza, il suo male di vivere, ma avrebbe in ogni modo inciso quelle canzoni. Si tolse il cappello e fumando guardò lontano, verso il deserto. Scese lentamente i gradini che lo portavano fuori dalla baracca e prese a camminare tra i sassi. Un coyote lo osservò da dietro una siepe. Camminando prese a contare i passi e si sentì sospeso sopra il deserto; un breve attimo con le sue scarpe volanti. Si voltò è tornò indietro. Rientrò in casa e si sdraiò sulla branda cercando finalmente di dormire. In lontananza gli parve di sentire il fischio sottile di un treno.
Bartolo Federico
Il whiskey dev’essere il mio letto di morte. Dimmi dove mettere a giacere la testa. Non con me è tutto quel che lei disse. Sul far del mattino. Se avessi un biglietto da un dollaro, credo, certamente andrei in città a bere sino a riempirmi. Sul far del mattino. (Dollar Bill Blues)
Quel giorno, prima che il cielo si facesse scuro e un vento freddo prendesse a soffiare, se la filò con il suo pick-up. Ci aveva caricato il necessario ed era sparito da quella città in cui non c’era nulla da fare, specie per un uomo schivo come lui. Guidò dall’alba al tramonto, osservando la pioggia cadere e contemplando sé stesso. Bere era diventato il suo chiodo fisso; nulla di cui vantarsi, certo, ma non era andata sempre cosi. Quando era bambino aveva un sacco di idee su come sarebbe stato il suo futuro e poi, crescendo, aveva ridimensionato tutto e si era limitato a parare i colpi, cercando di soffrire il meno possibile. Nessuno di noi può prevedere il futuro e che cosa ci succederà. Magari uno crede di riuscirci, ma non è vero. Ed allora facciamo cose insensate, balziamo di qua e di là, come cavallette impazzite, restiamo in attesa che le cose tornino a essere come non saranno più.
La stamberga di legno gli si era parata davanti all’improvviso, un giorno che si era spinto più in là del solito nei suoi pellegrinaggi attraverso il deserto. Quella baracca, che un tempo aveva dato riparo a viaggiatori solitari, hoboes e pionieri, cadeva letteralmente a pezzi, ma lui s’innamorò all’istante di quel luogo. Con una pazienza certosina la rimise in sesto e, alla fine, ci andò a vivere. Rientrò in casa e mise a posto la chitarra, si accovacciò sulla branda guardando le travi del soffitto. Un raggio di luce penetrava dalla finestra colpendolo direttamente sugli occhi. L’aria era fresca, bevve un’altra lunga sorsata. Si rimise in piedi, arrotolò una sigaretta e stette immobile per un lungo istante nella penombra. Afferrò nuovamente la chitarra è biascicò una canzone, una di quelle canzoni in cui si metteva a nudo. Una di quelle canzoni che feriscono fin dentro l’anima, se percepisci le voci e quello strano brusio delle cose che ci circondano.
Non devo raccontarti delle bugie Non credo che sia saggio Hai dei bei occhi Vorresti starmi alla larga non valgo molto come amante è vero ora sono qui e poi sarò via e triste per sempr.e Ma sono certo di volerti. Cieli pieni di argento ed oro. Prova a nascondere il sole. Non si può fare a lungo. (No Place To Fall)
Quando entrò in quel bar, si sedette su uno sgabello di legno accanto a dei messicani che bevevano e chiacchieravano tra di loro. Il banco era di mogano scuro. Di fronte, nel mobile dietro il banco, c’era uno specchio dove poteva osservare gli altri uomini dietro di lui. Notò che erano per lo più solitari, sbandati, assorti dentro i loro guai. Non fece in tempo ad ordinare, che la puttana che lo aveva preso di mira appena entrato si avvicinò con garbo e lo guardò dritto negli occhi. Loretta era bella da lasciarlo senza fiato, sembrava piccola e sperduta ed era diversa da tutte le ragazze che aveva incontrato. Lo sentì a pelle, gli fece un effetto dirompente, tanto da pensare che con quello sguardo lei potesse osservarlo fin dentro le viscere. Ma fu un attimo. Subito dopo abbassò gli occhi e quell’euforia svanì nel nulla, lasciando spazio solo alla paura, a quel brivido freddo che lo smarriva, all’angoscia senza limiti che lo permeava. Si sentì triste e colpevole di chissà quale misfatto senza che avesse fatto nulla di male.
Oh, Loretta è solo una ragazza da saloon indossa il sette sulla manica Balla come brilla un diamante Racconta bugie che adoro credere Ha 22 anni circa e occhi allegri color nocciola Butta via il mio denaro come cascate d’acqua Mi ama come vorrei amarla io (Loretta)
Sputò via la cicca che spense schiacciandola con la punta dello stivale. Stava alla finestra, dietro il vetro polveroso, e guardava la vecchia ferrovia in disuso. Tutto intorno regnava il silenzio, ma gli sembrò di vedere qualcosa e schiacciò la faccia nel vetro freddo. Di notte i vagabondi si nascondevano da quelle parti. Rannicchiati sulla terra fredda, con il corpo che gli doleva, sentivano i crampi alle gambe e alla schiena mentre aspettavano che il treno merci passasse per saltarci su. Gli erano sempre piaciuti i vagabondi perché anche lui, come loro, amava guardare le nuvole che se ne andavano senza meta nel cielo. Uomini dimenticati, quelli, che probabilmente avevano la colpa di avere il cuore al posto giusto. Uomini che celavano storie incredibili e conoscevano quelle ballate antiche che parlavano di banditi buoni come il pane, di ferrovie e di quanto era duro il mondo con la povera gente. Amava quelle canzoni, lo facevano sentire orgoglioso di ciò che era diventato. Il buon Dio li abbia in gloria i vagabondi, pensò.
Non si accorse neppure che si era fatto giorno. Nella piccola cucina preparò del caffè e su del pane raffermo spalmò del burro di arachidi. Mangiò, continuando a fumare tra un boccone e l’altro, ascoltando nel silenzio il proprio respiro. Era cresciuto in una famiglia facoltosa che si era arricchita con il petrolio. Negli anni della sua fanciullezza aveva cambiato più volte residenza per via degli affari di suo padre. Questi continui spostamenti non gli permisero di avere radici da nessuna parte. Durante il periodo universitario si era ben distinto, poi il buio e la paura lo vennero a prendere. In quell’alba fredda, strisciando come un crotalo, qualche ricordo si fece timidamente largo e si meravigliò non poco perché la sua malattia gli impediva di farlo. Quando i ricordi si spengono é come avere detto addio a tutto ciò che conosci, a ogni cosa che hai amato; il vento furioso ti sommerge, lasciandoti ansante e tremante, riempiendoti gli occhi di polvere e di ruggine. Cosi, a poco a poco, si muore.
Giorni pieni di pioggia Il cielo sta venendo giù ancora Mi sento proprio stanco di queste solite vecchie tristi canzoni, Bambina non sarà lungo il tempo prima che io allacci le mie scarpe volanti (Flyng Shoes)
Aveva il morale a terra ma, come per molti che soffrono di disturbi psichici, voleva sembrare sereno, dare l’impressione di essere perfettamente normale, quando sapeva bene che non era così. Il suo spleen lo portava alla deriva, doveva decidere solo se affondare lentamente o tutto in un botto. Bisognava assumere le redini del comando, tenendo una vita più regolata. La lampada ad olio era rimasta accesa e la baracca sembrava accogliente o cosi pareva ai suoi occhi. Una pioggia sottile iniziò a cadere. Dalla finestra imperlata di pioggia osservò la strada. Il vento aveva preso a soffiare. Mandò giù d’un fiato un bicchiere di whisky, si alzò e infilò una mano nei pantaloni, tirò fuori quel foglio raggrinzito su cui aveva appuntato quei nuovi versi e con la chitarra cercò una melodia.
Sui venti della tristezza la luce è dolente e le catene sono strette. La libertà sta cantando. Aggràppati al buio fino a quando non avrai cambiato canzone. La tristezza mi laverà e subito mi asciugherà. Il mondo mi nasconderà, ma lei saprà ritrovarmi e quando mi troverà mi porterà a casa. (When she don’t need me)
Aveva già inciso dei dischi ma non era per nulla soddisfatto dei risultati ottenuti. In quella capanna in mezzo al deserto stava cercando di capire dove sarebbe potuto arrivare. Il materiale che aveva scritto gli sembrava buono; qualche sua vecchia canzone, a furia di provarla e riprovarla, aveva preso più consistenza ed un rantolo di fiducia lo spingeva in avanti. La musica era la sua ancora di salvezza. Aveva il viso magro e nei suoi occhi si leggeva tutta la sua sofferenza, il suo male di vivere, ma avrebbe in ogni modo inciso quelle canzoni. Si tolse il cappello e fumando guardò lontano, verso il deserto. Scese lentamente i gradini che lo portavano fuori dalla baracca e prese a camminare tra i sassi. Un coyote lo osservò da dietro una siepe. Camminando prese a contare i passi e si sentì sospeso sopra il deserto; un breve attimo con le sue scarpe volanti. Si voltò è tornò indietro. Rientrò in casa e si sdraiò sulla branda cercando finalmente di dormire. In lontananza gli parve di sentire il fischio sottile di un treno.
Bartolo Federico
martedì 11 dicembre 2012
Moonrise Kingdom
Moonrise Kingdom
(USA 2012)
Regia: Wes Anderson
Sceneggiatura: Wes Anderson, Roman Coppola
Cast: Jared Gilman, Kara Hayward, Bruce Willis, Edward Norton, Bill Murray, Frances McDormand, Jason Schwartzman, Harvey Keitel, Tilda Swinton, Bob Balaban, Seamus Davey-Fitzpatrick, L.J. Foley, Jake Ryan
Genere: fanciullesco
Se ti piace guarda anche: Submarine, Stand By Me, I Goonies, Fantastic Mr. Fox, Rushmore
Uscita italiana: 6 dicembre 2012
Moonrise Kingdom è il film che avremmo voluto vedere da bambini, se da bambini fossimo stati degli indie.
Che poi fino ad ora tutti quelli di Wes Anderson sono stati film di stile, e naturalmente di stile indie, più che di altro. E forse pure questo. Uno stile impeccabile, fatto di un umorismo sottile, a volte ai limiti del comprensibile, altre volte troooppo radical-chic persino per me.
Protagonisti sempre una serie di personaggi stralunati e fuori dal tempo che sembrano usciti da qualche racconto del New Yorker, più che dalla realtà. Un regista intellettualoide, se vogliamo usare un’espressione tanto ma tanto odiosa. Per queste e per altre ragioni, prima di Moonrise Kingdom avevo apprezzato il Mr. Anderson, più che amato il Mr. Anderson.
Con Rushmore c’era anche andato vicino a farsi amare, grazie agli esilaranti scontri tra Jason Schwartzman e Bill Murray. E Fantastic Mr. Fox è una delle pellicole d’animazione più fantastiche degli ultimi anni. Il suo film probabilmente più celebre e cult, I Tenenbaum, mi è pure piaciucchiato, eppure non è riuscito a entrare nei miei cult personali. Le avventure acquatiche di Steve Zissou invece no. Quello proprio non mi è piaciuto. Anche quello superstiloso, per carità, però che due palle.
Fin dal suo delizioso trailer, il suo ultimo Moonrise Kingdom mi faceva pensare che questa volta sarebbe potuto scattare l’innamoramento totale. Sarà andata così?
Vediamo un po’…
Film dopo film dopo film dopo film, Wes Anderson sta disegnano sempre più non solo un cinema, ma un mondo suo. Come un David Lynch più fanciullesco e meno inquietante. Come un Quentin Tarantino senza sangue e con i personaggi più educati e raffinati. Come un Terrence Malick meno “divino” e più terreno. A proposito di Lynch, questo potrebbe essere il suo Cuore selvaggio. A proposito di Tarantino, questo potrebbe il suo Una vita al massimo (film sceneggiato da Quentin e diretto da Tony Scott). E a proposito di Malick, questo potrebbe essere il suo La rabbia giovane.
Al centro di tutto, come cuore della pellicola, batte infatti una folle fuga romantica. A compierla sono due ragazzini intorno ai 12 anni di età. Lui è Sam, il bambino più odiato del campo scout in cui passa l'estate poiché è un orfano ed è per questo considerato socialmente pericoloso e disturbato. Lei è Suzy, una che invece i genitori ce l’ha, ovviamente stralunatissimi e che sono interpretati dall’attore feticcio di Anderson Bill Murray e da Frances McDormand. Frances McDormand, fin da quel suo nome così letterario, non credo esista veramente. Non è una persona reale. Vive solo all’interno del cinema indie americano.
Comunque Suzy non è orfana, anche se vorrebbe esserlo: “Ho sempre desiderato essere un'orfana. Sono i miei personaggi preferiti. Penso che le vostre vite siano più speciali.”
E comunque Suzy, ragazzina alquanto turbolenta e con degli scatti improvvisi di violenza, è interpretata dall’esordiente Kara Hayward, una giovanissima attrice che se prosegue sulla buona strada potrebbe diventare – lo dico o non lo dico? certo che lo dico – la nuova Natalie Portman o la nuova Kirsten Dunst o la nuova Saoirse Ronan. Ok, l’ho detto. Mentre se prosegue sulla cattiva strada beh, può diventare la nuova Lindsay Lohan. Ok, ho detto pure questo.
E poi occhio pure all'altrettanto giovane e altrettanto esordiente protagonista maschile, Jared Gilman, uno che potrebbe diventare il nuovo idolo nerd per un'intera generazione.
Contro i genitori, contro la giovane età, contro la polizia capitanata da un grande Bruce Willis, contro gli scout capitanati da un Edward Norton finalmente tornato al grande cinema, da cui mancava tipo da La 25a ora del 2002. Contro tutti, i due giovani innamorati scappano. E poi?
E poi scopritelo da soli, guardando questa meraviglia di film. Non vi dico cosa succede non perché questo sia un thriller, sebbene alcune scene siano costruite con grande tensione, mentre i giochi di sguardi ricordano addirittura i western di Sergio Leone, l'uso delle musiche è a dir poco spettacolare e ci sono alcune sequenze meravigliose. Non vi dico altro perché questa è un'avventura, una grande avventura, che è meglio non sentire raccontare ma vedere con i propri occhi. E, inoltre, è la più bella storia d’amore dell’anno.
Dopo una schifezza come il To Rome with Love firmato Allen, mi ci voleva proprio un film come Moonrise Kingdom. Una visione in grado di farmi ritrovare fiducia, se non nell’umanità tutta, almeno nel cinema. E allora questa volta l'innamoramento totale per una pellicola di Wes Anderson è scattato. Perché? Perché Moonrise Kingdom è il film che avremmo voluto vedere da bambini, se da bambini fossimo stati degli indie.
(voto 9/10)
Cannibal Kid
lunedì 10 dicembre 2012
Due appuntamenti: yoga e burattini
Passato il mese di novembre dove siamo partiti con le nostre inizaitive a L'OrablùBar questo dicembre ci prendiamo un attimo di respiro per costruire il cartellone degli eventi che avranno lugo da fine gennaio a mrazo/aprile.
Nel frattempo però, in collaborazione con il centro sportivo Insport, vi segnaliamo due appuntamenti che avverranno a L'OrablùBar da non perdere.
Giovedì 13 dicembre 2013
HATHA YOGA e RADA YOGA
Presentazione attività yoga (in palestra alle 17.00)
e aperitivo indiano a buffet (a L'OrablùBar alle 19.00)
Un’occasione per conoscere i vari aspetti dello yoga, a volte poco conosciuto dagli occidentali, a volte frainteso. La pratica dell’hatha yoga con le sue osanos (posizioni), l’incontro con l’altro attraverso le posizioni di coppia. Le visualizzazioni, la percezione del respiro, le tecniche per calmarsi, per riscaldare il corpo o per rinfrescarlo.
Una via da percorrere per potenziare ciò che in noi è latente, per conoscersi meglio, un modo per “staccare la spina” e ripartire più carichi di energie e più lucidi.
Costo evento: 10 euro
Domenica 16 dicembre 2013
De' detto Il Cencio
Spettacolo di burattini di Elis Ferracini
a L'OrablùBar alle 18.00La storia ha per protagonista un bimbo di umili origini, che intraprende un viaggio, durante il quale passa attraverso diverse peripezie, che gli consentono di acquisire il sapere e l’esperienza per sconfiggere il terribile Re di Picche e la sua corte e restituire agli abitanti del regno le ricchezze così conquistate.
INGRESSO GRATUITO
Posti limitati. Prenotare allo 0283412369
Nel frattempo però, in collaborazione con il centro sportivo Insport, vi segnaliamo due appuntamenti che avverranno a L'OrablùBar da non perdere.
Giovedì 13 dicembre 2013
HATHA YOGA e RADA YOGA
Presentazione attività yoga (in palestra alle 17.00)
e aperitivo indiano a buffet (a L'OrablùBar alle 19.00)
Un’occasione per conoscere i vari aspetti dello yoga, a volte poco conosciuto dagli occidentali, a volte frainteso. La pratica dell’hatha yoga con le sue osanos (posizioni), l’incontro con l’altro attraverso le posizioni di coppia. Le visualizzazioni, la percezione del respiro, le tecniche per calmarsi, per riscaldare il corpo o per rinfrescarlo.
Una via da percorrere per potenziare ciò che in noi è latente, per conoscersi meglio, un modo per “staccare la spina” e ripartire più carichi di energie e più lucidi.
Costo evento: 10 euro
Domenica 16 dicembre 2013
De' detto Il Cencio
Spettacolo di burattini di Elis Ferracini
a L'OrablùBar alle 18.00La storia ha per protagonista un bimbo di umili origini, che intraprende un viaggio, durante il quale passa attraverso diverse peripezie, che gli consentono di acquisire il sapere e l’esperienza per sconfiggere il terribile Re di Picche e la sua corte e restituire agli abitanti del regno le ricchezze così conquistate.
INGRESSO GRATUITO
Posti limitati. Prenotare allo 0283412369
giovedì 6 dicembre 2012
Seconda parte dell'incontro con Gianni Biondillo
Eccoci arrivati agli ultimi due spezzoni video dell'incontro con Gianni Biondillo avvenuto durante L'Ora di Raccontare del 10 novembre. Buona visione.
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mercoledì 5 dicembre 2012
Sperduto nel diluvio
L’ultima luce del giorno se la inghiottì’ un mare che pareva di vetro. Nell’oscurità che atterrava a rilento cercò una soluzione, intanto che la luna si impossessava del cielo. In quella città in perenne movimento nessuno poteva sentirsi al sicuro, neanche lui. Come inseguito da una melodia irresistibile, si spostava di continuo, nascondendosi con le altre creature che brulicavano nell’ombra. Accese la radio tenendola a basso volume. Una pupa al silicone assieme al gorilla del suo boss mi ha detto che avevo ciò che serve, disse: ”ti accenderò io ragazzo mio con qualcosa di forte se mi suoni quella canzone dal ritmo funky” (Blinded By The Light - Bruce Springsteen).
Scese dall’auto e prese a camminare come
faceva tutte le notti. Gli piaceva guardare i marciapiedi e le luci delle
vetrine e gli piacevano quelle solitudini che arrancavano per le strade. Sentì
la rivoltella con l’impugnatura di gomma che gli premeva sullo stomaco.
Non si era mai fidato delle pistole automatiche, aveva paura che si
inceppassero. Sempre solo come un cane bastardo, considerò. Ma i silenzi a
volte fanno un po’ di bene, specie quando i ricordi si induriscono e non
hanno più gusto a pensarli. Tutto in un colpo s’invecchia.”Beh,
saltai, girai in tondo, sputai in aria, caddi in terra. Gli domandai quale
fosse la strada del ritorno a casa. Disse:prendi la destra al lampione vai
sempre dritto finché è notte, e poi, ragazzo, sei solo. (Blinded By The
Light - Bruce Springsteen).
Da bambino con suo padre ci passava un sacco di
tempo. Lui amava raccontargli le storie di quei musicisti del Mississippi che
avevano viaggiato sulle strade impolverate. Storie che conosceva bene, essendo
stato un appassionato di blues, ma anche un bravo chitarrista. Nel soggiorno
seduto, su quel vecchio divano di velluto scolorito, prima gli cantava qualcosa,
poi si accendeva un sigaro e, riempiendosi il bicchiere di uno strano miscuglio
alcolico, con voce bassa prendeva a parlare. Per lui quei minuti e quelle ore,
passati insieme a suo padre, erano stati momenti preziosi che aveva cancellato
dalla mente dopo che questi morì. Una sera si era addormentato e non si era più
risvegliato. Da allora Rocco con quella pena nel cuore si inasprii e,
aspettando l’occasione che non arriva mai, s’incamminò sulle
cattive strade. E non rimane altro che del sangue dove cade il corpo, cioè
niente che si può vendere, solo cianfrusaglie all’orizzonte, un vero
saluto da bandito. E dissi ”hey ragazzo! Credi che sia olio, è sangue
”mi chiedo a cosa pensasse quando è incappato in quella tempesta:o era
solo sperduto nel diluvio? (Lost In The Flood - Bruce Springsteen)
Il 12 novembre del 1909 a Houston nel Mississippi
nacque Booker Taliaferro Washington White, il primo di cinque
fratelli. Bukka, come fu soprannominato, fu la raffigurazione vivente
del dolore. Un uomo sensibile, lacerato nell’animo dalla vita durissima
che condusse. Le sue vicende umane rispecchiarono in pieno la sua musica.
Suonava un blues feroce, viscerale, capace di strapparti la carne di dosso e
ridurti il cuore a pezzetti. Cantando con voce possente ed emozionale, ti
scuoteva i sensi. Il suo fu il blues della solitudine, della fatica di vivere,
del freddo interiore, di quelle anime che hanno sempre vissuto nella penombra
bluastra del silenzio, agitandosi nell’anticamera dell’inferno.
Dal padre John, un manovale delle ferrovie, ma
anche musicista part-time, impara a suonare la chitarra e, nello stesso tempo,
un pastore della chiesa battista gli insegna a cantare. Ma non c’è spazio
per la musica, la pancia è vuota e bisogna lavorare. A 14 anni trova
occupazione in una segheria e si trasferisce da suo zio Alec Johnson, a
Grenada. Ma quel lavoro è davvero troppo duro per un ragazzino anche se ben
messo fisicamente. Così, con la sua chitarra fa fagotto e se ne va via errando
per il Delta del Mississippi, mantenendosi suonando i suoi blues ancora acerbi.
In uno di quei giorni fortunati che ad ogni uomo almeno una volta il buon Dio
concede di avere, incappa in Charlie Patton che lo prende sotto la sua tutela.
Un incontro che al giovane Bukka lascerà un segno indelebile dentro
l’anima e nello stile musicale.”la mia pelle era come cuoio e il
mio sorriso di diamante sembrava quello di un cobra. Sono nato triste e
consunto ma ho bruciato le tappe”. (It’s
Hard To Be A Saint In The City - Bruce Springsteen)
Era invecchiato senza accorgersene. Camminava
ogni notte per la città per rifiatare almeno un po’. In periferia dove era
nato, le luci non erano uguali a quelle del centro. Le ciminiere delle
fabbriche avevano scurito i muri delle case e c‘era melma e puzza di
piscio dappertutto. Il cielo, poi, era grigio come se vi fosse stata applicata
una pellicola che l’offuscava. Si rese conto che lo avevano relegato a
vivere in una grossa fogna, ad annerirsi sotto un sole artificiale. “Ero
il re dei vicoli, potevo parlare un po’ sboccato. Ero il principe
dei poveri incoronato là, fra i mendicanti, ero il vero profeta dei magnaccia,
tenevo tutto sotto controllo. Un giocatore da bassifondi che poteva perdere
solo la sua fortuna.” (It’s Hard To Be A
Saint In
The City - Bruce Springsteen). Del quartiere era diventato il
boss. Con la galera aveva anche conquistato il rispetto della paura, ma
certamente non quello degli uomini. Gli anni passati dentro quelle quattro
mura, però, lo avevano reciso come il gambo di una rosa, indebolendolo invece
di temprarlo. Non sapeva perché era successo, ma era andata così.
Bukka White solo con la musica non riesce proprio
a sbarcare il lunario, per cui si vede costretto ad andare a lavorare nei campi
di cotone. Ma il richiamo del blues resta sempre forte dentro di lui e, non
appena possibile, scappa per andare a suonare nelle bettole o nelle feste.
Così, ben presto riprende il cammino. Intorno agli anni trenta arriva a Memphis
dove riesce a farsi apprezzare dalla comunità nera. Qui viene notato da un
figlio di puttana come ce ne sono tanti sparsi per il mondo, un certo Ralph
Limbo, un talent scout che possedeva un negozio di dischi e che, con la
promessa di lauti guadagni, gli fa incidere dei pezzi per la Victor sotto il
nome di Washington White, brani che restano per lo più inediti. La grande
depressione rende la vita difficile a chiunque e Bukka White deve darsi da fare
se non vuol morire di stenti. Per questo motivo fa i lavori più disparati, dal
lattaio allo strillone, dallo sguattero allo spazzino, fino a diventare un
giocatore professionista di baseball nel campionato di colore e tentando anche
una carriera nel pugilato. Ma il diavolo è girovago e non ti dà il tempo di
fermarsi. Si sposta ad Aberdeen e, finalmente, riesce a liberarsi del contratto
con la Victor che non gli ha fruttato un centesimo. Succede però che, durante
la solita lite, Bukka spara ad un uomo e lo uccide. Fugge ma viene presto
catturato e mandato in prigione. Dopo poco tempo, tuttavia, riesce a evadere e
a rifugiarsi a Chicago dove incide anche alcuni brani: Shake em on down e
Pinebluff Arkansas. Nuovamente catturato, è condannato a sette anni di
lavori forzati e viene inviato nella peggiore delle galere, la più dura, la più
violenta, quella Parchaman Farm in Mississippi, che solo ad evocarne il
nome mette terrore. Giudice dammi la vita stamane a Parchman Farm. Non
voglio odiare così, ma ho lasciato mia moglie nel dolore. Oh, buona moglie, ciò
che hai fatto è tutto andato. Ma spero che un giorno potrai udire il mio canto
solitario. Ascoltate. Non voglio dire nulla di male se volete far bene, meglio
star fuori da Parchman Farm. Cominciamo a lavorare al mattino, proprio
all’alba, fino al tramonto. Questo accade quando il lavoro è finito, io
sto a Parchman Farm, ma vorrei tornare indietro a casa dove spero un giorno di
sopraggiungere. ( Parchman Farm Blues - Bukka White)
Doveva stare attento alla polizia, non voleva
finire nuovamente dentro. Quella era l’unica cosa che gli faceva davvero
paura, non avrebbe resistito più di un giorno questa volta. Ogni uomo è un
anello del mondo, ma lui cos’era? Forse solo un bersaglio che passeggiava
nell’oscuro della notte. “la notte era buia, ma il marciapiede
illuminato e foderato della luce di vita notturna. Dalla finestra di un
appartamento una radio suonava a pieno volume. Girato l’angolo, tutto
ammutoliva improvvisamente. Entrai così nella decima avenue fuori gioco, la
decima avenue fuori gioco. Sono solo, completamente solo. E tu, ragazzo,
dovresti diventare un personaggio, sono solo, assolutamente solo, e non riesco
ad andare a casa. (Tenth Avenue Freeze Out - Bruce Springsteen). Si
era costruito una reputazione nel peggiore dei modi, con la violenza e i
soprusi, scegliendo la parte sbagliata del mondo. Ma, se non altro, sapevi chi
era. Non come i nostri governanti. Si era rifugiato nell’oscurità e
poteva contare solo su se stesso. Come una bestia feroce si mimetizzava in modo
perfetto, pronto a colpire la sua preda. Ma, adesso, ondeggiava nella risacca,
come una foglia già caduta lentamente giù da un albero. Adesso aveva occhi che
ballavano di nostalgia.
E’ solamente uno l’errore che ho
fatto. Restare in Mississippi un giorno di troppo. (Traditional). La
prigione di Parchaman, che è pari ad un campo di concentramento, è il regno
della violenza e della crudeltà. Bukka White ci trascorre due anni ed è
attraverso la musica che riesce in qualche modo a lenire quelle atroci
sofferenze. Si esibisce per gli altri detenuti cantando e suonando i suoi blues
che sono divenuti aspri e durissimi, perché esprimono tutto il dolore e lo
sconforto della sua anima. In quel periodo registra insieme al musicologo Alan
Lomax, inviato nel terribile penitenziario, alcuni brani per la Biblioteca
del Congresso. Poco dopo quell’evento, viene liberato. Bukka, però, è
ferito, traumatizzato dai suoi spettri che sono la prigionia, l’alcool e
l’ossessione della morte. Adattarsi alla libertà, in queste condizioni
psicologiche, non gli è per niente facile. Mi sento strano, Signore, credo
che morirò. Mi sento strano, Signore, credo che morirò. Beh, non mi importa di
morire, ma non sopporto di dover lasciare i miei bambini in lacrime. Guardo
lassù quel terreno per la sepoltura. Guardo lassù quel terreno per la
sepoltura. Sembra molto solitario, Signore, quando il sole tramonta.(Fixin’To
Die - Bukka White)
Una brezza che pareva venisse dall’inferno,
lo investi in pieno viso mentre camminava a testa bassa, là in fondo alla
notte. Era molto tardi e la strada era silenziosa come un cimitero. Salì in
macchina e il motore al primo giro di chiave rombò. Accese la radio ed alzò il
volume : ”E guido un auto rubata in una notte buia. E dico a me stesso
che andrà tutto bene. Ma corro nella notte e viaggio col timore di
sparire nell’oscurità. (Stolen Car - Bruce Springsteen). Si
sentiva come se gli avesse fatto schifo, all’esistenza. Non aveva niente
di cui parlare, perché non gli capitava più nulla che lo interessasse. Avrebbe
voluto uscire da quel business, ne aveva abbastanza di quella vita, ma come
fare? Alla fine ne sarebbe valsa la pena? Se lo chiedeva intanto che
l’auto sfilava lenta nelle strade deserte. Occorreva ritrovare il
coraggio perduto, ripartire dalle stradine laterali. Aveva come la percezione
che tutte le cose che aveva tenuto dentro, per tutto quel tempo, fossero uscite
all’improvviso e si fossero messe tutte insieme a parlargli. Ma, questa
volta, voleva capire fino in fondo quello che avevano da raccontargli. Ti
decidi e scegli l’occasione da sfruttare. Guidi fin dove la strada
termina e inizia il deserto. Fuori, in strada, guidi fino a che fa giorno.
Impari a dormire di notte con il prezzo che paghi. (The Price You Pay - Bruce
Springsteen)
Dopo Il servizio militare Bukka White torna a
Memphis, dove vive insieme a un suo secondo cugino un certo Riley B.King (in
seguito sarà conosciuto col nome di B.B. King), il quale apprende molto
dalle vicissitudini umane di quel parente assai sfortunato. Ma, come succede a
tutti i diseredati del mondo, Bukka scompare dalla circolazione. Nel 1963, un
appassionato di blues ,il virtuoso chitarrista John Fahey riscopre
questo enorme talento. A dirla tutta, l’anno precedente, fu il giovane Bob
Dylan, incidendo Fixin’ To Die Blues nel suo disco d’esordio, a
riaprire la passione per questo dimenticato randagio. Un contratto per la
Arhoolie di Cris Strachwitz e varie esibizioni nei folk club fanno crescere
l’interesse per il suo blues. Ma lui resta un uomo dolorante, la vita lo
ha enormemente devastato e quel terrore profondo per tutto quello che ha visto
e subito è troppo difficile da cancellare. Le sue canzoni restano un patrimonio
per chiunque voglia conoscere l’autenticità del blues di strada. Canzoni
che sono alla pari di quelle di Robert Johnson, Charlie Patton, Tommy
Johnson o Blind Willie Mc Tell. Canzoni dimenticate dai più, che
provengono dal profondo del cuore di un uomo arrivato in cima a tutto quello
che di brutto può capitare. Riscoprirle significa toccare il suo dolore e
quello di un intero popolo esule.
“Ricordati, Rocco,” concluse suo
padre: “quando la tua pena non ti risponde più, quando si scivola, si
sbanda, bisogna ritornare lì dove tutto ha avuto inizio, dove tutto ricomincia,
anche solo per piangere”. Tutti hanno un segreto, Sonny, qualcosa che
non possono affrontare. Alcuni passano la vita cercando di mantenerlo. Se lo
portano dietro a ogni passo che fanno, finché un giorno lo abbandonano, lo
abbandonano o si lasciano trascinare a fondo, dove nessuno fa domande o ti
guarda in faccia troppo a lungo, nel buio ai margini della città. (Darkness On The Edge Of Town-Bruce Springsteen)Bartolo Federico
Prima parte dell'incontro con Gianni Biondillo
Dopo avervi mostrato la prima parte della serata del 10 novembre eccoci con i primi due spezzoni video dell'incontro con Gianni BIondillo. Domani pubblicheremo gli ultimi due video. Buona visione
martedì 4 dicembre 2012
Holy Motors
Holy Motors
(Francia,
Germania 2012)
Regia:
Leos Carax
Sceneggiatura:
Leos Carax
Cast:
Denis Lavant, Edith Scob, Eva Mendes, Kylie Minogue, Michel Piccoli,
Zlata, Jeanne Disson, Elise Lhomeau, Jeanne Disson, Leos Carax
Genere:
totale
Se ti
piace guarda anche: Synecdoche New York, Cosmopolis, Enter the Void
“La
bellezza? Si dice si trovi nell’occhio. Nell’occhio di chi
guarda.”
“E
se nessuno guarda più?”
Holy
Motors è Carax che scopa con Cronenberg che scopa con Kaufman che
scopa con Jonze che scopa con Lynch che scopa con Noé (il regista
Gaspar, non quello dell’arca) che scopa con Gondry che scopa con
Kylie Minogue che scopa con Eva Mendes che scopa con una scopa che
scopa con Carax che scopa con un pubblico di spettatori zombie che
scopano con nessuno perché sono zombie e gli zombie non scopano si
limitano a mordere altri spettatori che diventano altri spettatori
zombie che mordono altri spettatori zombie e tutti insieme
appassionatamente vanno a vedere Breaking Dawn Parte 2 con Robert
Pattinson che fa finta di scopare con Kristen Stewart in realtà
scopa con Juliette Binoche su una limousine che trasporta gli
spettatori zombie in un cinema dove andranno a vedere il prossimo
cinepanettone in cui De Sica scopa con Belen che scopa con Boldi che
scopa con una scimmia che scopa con il protagonista di Holy Motors
Denis Lavant che indossando una tutina da motion capture mentre scopa
con Carax che scopa con una limousine che
la,
la, la, la, la, la, la, la
la,
la, la, la, la, la, la, la
la,
la, la, la, la, la, la, la
la,
la, la, la, la, la, la, la
Holy
shit, che film!
Leos
Carax, Leo Scaracchio per i detrattori, Leos 18 Carati per gli
estimatori, nella scena iniziale guarda il pubblico. Il regista
guarda il pubblico. Un pubblico di zombie al cinema.
Holy
Motors è un invito a uscire fuori dagli schemi, dalle pareti fisse,
un invito a prendere la “sortie” ed entrare in qualcosa d’altro,
di diverso.
Enter
the void. Entrate nel vuoto e salite su una limousine. Non insieme al
Robert Pattinson yuppie moderno del Cosmopolis di David Cronenberg,
bensì insieme a Denis Lavant, attore chiamato a una prova di
recitazione all’interno della recitazione stessa.
Il
protagonista di questo film è uno, nessuno e centomila. La sua
professione è quella dell’attore ma, c’è un ma. Nel mondo di
Holy Motors, tutto può succedere, anche perché non si sa bene se
sia un futuro prossimo, oppure una visione distopica del presente, o
più probabilmente e semplicemente (mica tanto, semplicemente) si
tratta dell’interno della testa di Carax che proietta il suo
contenuto per un pubblico di spettatori zombie che non possono
capire.
Denis
Lavant, uno nessuno e centomilamilionidimiliari, dicevamo. Attore dal
simbolico nome di Oscar, o forse non attore bensì impersonatore di
vari ruoli, da interpretare non dentro un film ma nel mondo reale:
imprenditore, assassino, mostro, signora che chiede l’elemosina,
tipo che si mette una tutina da motion capture come Andy “Gollum”
Serkis, padre, padre morente, uomo con la fisarmonica e poi forse
pure se stesso. Forse. Perché l’attore in realtà non esiste.
Forse. O forse è la realtà a non esistere. Viviamo in un mondo
talmente mixato con la finzione che è difficile capirlo. Forse.
Riflessione
sulla realtà (o la non-realtà), riflessione sull’identità
personale, sulla professione dell’attore, ma anche sul cinema. C’è
tutto il cinema che più amo, dentro questi sacri motori. Le
allucinazioni di David Lynch, la follia di Charlie Kaufman + Spike
Jonze + Michel Gondry nessuno escluso, il trip alla Gaspar Noé, la
maschera alla Eyes Wide Shut di Stanley Kubrick o meglio alla Occhi
senza volto di Georges Franju, il rapporto corporale con la limousine
come e più del Cosmopolis di David Cronenberg, una nuova idea di
intrattenimento e recitazione come nella serie Dollhouse di Joss
Whedon o in Quella casa nel bosco di Drew Goddard (e sceneggiato
sempre da Whedon) o nell’Alpeis di Giorgos Lanthimos. Ed è altro,
molto altro ancora. Il tutto con uno stile Carax del tutto personale
e senza scimmiottare nessuno e, quando vedrete il film, capirete che
la parola scimmiottare non è usata a caso.
Più
che Holy Motors, l’Holy Bible del cinema.
Un
viaggio su una limousine tra passato, presente e futuro del cinema, e
soprattutto dentro la testa di Leos Carax, in un mondo in cui sulle
tombe vengono scritti i nomi dei siti Internet, in cui Eva Mendes è
una Madonna statuaria accanto a un Cristo col pisello duro, in cui il
protagonista è una maschera mostruosa che somiglia al tipo del video
“Rabbit In Your Headlights” degli UNKLE, in cui le scene più
vere sembrano quelle più finte e quelle più finte sembrano quelle
più vere, in cui la scena della fisarmonica diventa la cosa più
rock’n’roll vista quest’anno, in cui “la tua punizione è di
essere te stessa e di doverci convivere”, in cui si suona il tema
di Godzilla e in cui si suona “Can’t Get You Out of My Head” e
poi Kylie Minogue appare veramente out of Carax head e ci regala uno
splendido momento musical che altroché Glee e questo film non te lo
puoi più togliere dalla testa.
Per
non menzionare il doppio finale, doppiamente geniale e la fenomenale
interpretazione multipla del protagonista Denis Lavant.
Leos
“genio” Carax ha girato il film più finto e più vero che
potrete vedere quest’anno, o il prossimo anno, o quando la
distribuzione deciderà di mostrarlo anche al pubblico zombie
italiano.
È la
vita. È il cinema. È il cinema che prende vita. È Holy Motors.
(voto
9/10)
Cannibal Kid
Cannibal Kid
I video de L'Ora di Raccontare
La serata del 10 novembre, quella che ha aperto le danze alle nostre iniziative, è ora possibile riviverla grazie alle riprese e al montaggio video del nostro videomaker d'eccellenza Pablo.
Partiamo con la chiacchierata/intervista, condotta da Giorgio Fenino e accompagnata alle letture da Agnese Leo, al 'Konte' e a Jacopo Ninni. Nei prossimi giorni pubblicheremo in due parti l'intervento di Gianni Biondillo. Buona visione.
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